Поток
мыслей
МУЗЫКА
В
тайной глубине рождаются пузырьки мелодий, кружатся
в зеленом чувстве, плывут в потоке любви. Они
стремятся наверх туда, где спокойно и ясно, светло
и радостно...На поверхности тоненькая пленка,
что окружает пузырьки, лопается и раздается звенящий
звук. Тысячи пузырьков-колоколов высвобождают
музыку. Она не гаснет. Осколки звенящих брызг
так легки, что поднимаются над миром. Там высоко
в небе они похожи на облако, белое, чистое облако,
которое от ветра прячется за горизонтом. Потом
это облако превращается в иное - и в каплях падает,
падает, падает...Слышишь? В пустыне ноет печально
голос. Это под чьими-то подошвами крошатся, вминаются
осколки красивых шаров. Прислушайся еще. Откуда-то
сияют волны звуков. Видно, звенящий дождь пал
на добрую землю и на том месте выросли колокола.
Хрустальная зыбь плывет над полем, до боли ласковая,
до боли нежная...
КОРАБЛЬ
Над океаном беззвучным и недвижным черный купол.
Крапинки звезд. И луна - одинокий светильник.
Мир будто прозрачная глыба стекла, куда великий
мастер вставил фантастические замки. Подобно сталактитам
свисают их отражения. Ничто не нарушает покоя.
Лишь темнота темнеет в нитях трещин. Но вдруг
в зеркале воды судорога пробежала. Медленно. Медленно
движется тень гигантской птицы. Раскачивается
корабль, полупрозрачный и легкий. Не призрак,
не сон. У корабля нет парусов. Вместо них высятся
колонны, спирали аркад и лестниц. И колокола.
Чуть позванивают. Как кристаллы падают на лед.
И эхом отдается в мире осторожный перезвон, слегка
гудя, вибрируя, мерцая. Какая красивая музыка!
И лишь одному суждено ее слушать - хранителю колоколов,
плывущему на корабле. Он поднимается по лестнице.
Тяжелый плащ стекает за ним по ступеням. И долго
еще слышатся размеренные шаги. И долго еще чудится
перезвон. И долго не спокойна волна.
ВЕЧЕР
Падал
вечер. Тишина шуршала сухой шкуркой по лицу. Я
стоял и жадно ловил мгновения, скользившие между
пальцами. Они сновали, метались, исчезали... От
бессмысленной игры стало страшно и захотелось
криком выбросить испуг.
Я крикнул
Из горла вывалился мокрый птенец, некрасиво и
неловко забился, затрепетал. Потом в тишине ощутил
силу и свободу и разлетелся во все стороны, впопыхах
стукаясь о лбы безмозглых домов, падая, подпрыгивая
и замирая... Дома-монстры вздрогнули, лениво зевнули,
заглатывая галдящее эхо, и замычали протяжно и
тоскливо. Тоска взвилась сухими листьями, поднялась
над кепками крыш и понеслась туда, где собирались
печальные стаи облаков, где жмурился усталый,
покрасневший глаз. Я смотрел, как тяжело уплывает
небо и уже ничего не ждал. Лишь прощался с последним
днем. Кто-то мягко дотронулся. Рядом в потертой
одежде зябко куталась мною забытое чувство. Тихо,
шепотом позвал и, уже чувствуя, как внутри разрастается
комочек радости, осторожно коснулся, прижал. Впереди
шевелилась, ворочалась ночь, но я пошел навстречу.
А за ней рождался первый день.
Я
Мой
дух растет не в оболочке человеческого тела -
то иллюзия зеркал. Я - дерево, пьющее сок жизни.
Корни проникли туда, куда ветер принес изначальное
зерно. Вся суть движенья - только вверх: от черноты
земли к голубизне простора. Все побуждения - протянутые
ветви. Все вздорные сомненья - шелестение листвы.
А ветер, идущий ниоткуда и идущий в никуда, срывает
голоса. И отчаянно безмолвно крутятся вдали потерянные
листья. А где-то в переулке прошлого дворник-время
сметает сухие листья, забывшие свой голос, свое
трепетанье. И только те, что вплелись в чужие
ветви, смятенно к себе призывают. И я слышу их
голоса!
ВАКУУМ
Все нереальное заключено в обыкновенной реальности.
Надо только уловить, разглядеть это таинство,
увидеть как оно выходит на поверхность. В том
месте, где ситуация предельно накаляется, происходит
прорыв фантасмагорией. Скопление пошлости и скуки
взрывается фантастическим бредом, а бытовая кутерьма
становится маскарадом символов. Серость - есть
та почва, которая порождает изысканные натуры
созерцателей, тот материал, без которого невозможна
работа духа. Как вакуум не является пустотой,
пространственным Ничто, а есть благодатное чрево,
исторгающее частицы, из которых строится мироздание,
так и бытовая серость - не представляет собой
духовное Ничто. Внутри него таятся семена мысли
и высокого чувства. Из инертных до времени состояний
всплывают на поверхность фантастические прозрения.
ВЫБРОС
Энергия мира проникает в бурлящую область, обозначаемую
буквой "Я", постепенно, рывками, судорожно.
Просачивается сквозь слои перегородок, сквозь
сито мыслей-чувств. Чем больше слоев проходит
поток, тем сильнее кристаллизуется, превращаясь
в граненые конструкции. Чем активнее поток, тем
ближе момент накопления. Тогда внутренняя жизнь
подобна натянутому пузырю, оболочка которого еле
сдерживает давление. Слои-мембраны вибрируют.
И, достигнув крайнего напряжения, система входит
в резонанс, разрушающий перекрытия. Энергия исторгается
не мелкими порциями, а мощным выбросом, принимающим
любую форму. Это и безумие ночного бреда, и восторг
любовной тоски, и жажда смерти, и религиозный
экстаз, и вдохновенный порыв поэта...
БОЛОТО
Запах леса восстанавливает забытые сцены в пещерах
памяти. Запахом, словно мокрой тряпкой, стираются
слои в памяти и открываются чудные картины. Бродя
по болотам около зарастающего озера, окунался
в пахучую волну. Вдыхал ли я запах болиголова
или это было что-то иное, но казалось мне, что
возвращаюсь в свое прошлое. Невидимый цветочный
газ проникал в далекий уголок мозга и пробуждал
драгоценные мгновения детства. И чудилось, будто
сейчас побегу, размахивая корзиной с черникой,
и стану восторженно кричать невесть что, измазанным
соком сиреневым ртом. Состояние прошлого очевидно,
как и та дрожащая капля, в которой сейчас проношусь
по временам. Прошлое не потерялось в глубине.
Оно не отделено годами. Все в настоящем. И если
прошлого нет, то и будущее чувствую иначе - как
настоящее, которое вспоминаю в каждую новую, возникающую
незаметно, секунду.
ЛЯГУШКА
Снилось...
Утреннее солнце расслоилось на светящиеся лучики.
По гладкой прозрачной воде сквозь зеленые ростки
тростника и солнечные стебли плыла лягушка. Сознание
совершало незаметные превращения. Я знал, что
я - некий абсолют, отделяющий себя от видимого,
наблюдающий откуда-то сверху за хрупким телом
с изумрудными боками. Но порой границы становились
иными. Мое "Я" вселялось под нежную
зеленую кожицу. Я шевелил лапками, отталкиваясь
от упругой пленки, ласкающей прохладой живот,
и тихо плыл и наслаждался движением. И вновь переносился
куда-то в сторону и вверх и я уже ощущал себя
зрителем, облеченным в привычную человеческую
плоть. Да, я знал, что я - человек, знакомый самому
себе до каждой вмятины на ногте. Но в какие-то
моменты реально ощущал свое "Я" в теле
лягушки, осязал кожей холодную воду - и это выталкивало
все иное. И тут вторгалось что-то неведомое. На
пороге между лягушечьим и человеческим самоощущением
возникало третье, самое мимолетное состояние.
Я знал и чувствовал свое "Я" вне облика
человека и лягушки.
И вот вопрос: так что же собою являет мое "Я"?
ВИДЕНЬЕ
Темная повязка легла на мои глаза. Я перестал
видеть реальный мир. А может я просто ослеп? Не
стало дневного света, лишь отблеск замерший во
мраке, лишь круженье пятен. Я странный мир увидел
- царство беззвучный теней. Здесь нет места для
жизни, нет плоти и крови, лишь души истекших дней,
лишь воспоминанье о былом. Брел я долго в этом
холодном краю, где бесшумны даже виденья страсти.
И вдруг увидел я тебя, твое лицо, глаза и губы.
Нет - то была не ты. А воспоминанье о тебе. Твои
губы что-то шептали, твои глаза о чем-то молили,
но темнота беззвучна, - не прорваться звуку сюда.
И что-то я крикнул, но голос мой застыл. Тогда
я побежал, а виденье стало таять в обрывках озлобленных
теней. Потом исчезли и они. И на месте виденья
нашел темную воду, на которой плясали горбатые
волны. Это были волны моей жизни. И понял, что
память - не гладкая поверхность. Это взметающаяся
темнота, что несет обрывки белой пены - остатки
воспоминаний. Невозможно увидеть что-то осмысленное
в этом движенье. Только пена вокруг, только пена...скомканная
вуаль прошлого. И зачерпнул ее у берега и понес.
И буду нести, покуда смогу. И как только исчезнет
она, превратившись в каплю холода, исчезну я...
ПРОБУЖДЕНИЕ
Просыпаюсь...
Нежные волосы земли колышутся медленными волнами,
мягко извиваясь под ногами. Легко проникаю сквозь
ласковые прикосновения и почти парю, окутанный
ночным миром. Над головою слепящая луна. Голубой
поток пронизывает тело, обволакивает упругим светящимся
холодом. И я просыпаюсь... По сумеречной комнате
вокруг старинного кресла летает рыба-тень. Ее
длинные усики-плавники чуть трепещут в такт плавного
движенья. А за окном невидимый кто-то, спрятавшись
в грозовое небо, бросает горстями светящиеся зерна.
Они падают и воспламеняют этот долгий задумчивый
мир.
Просыпаюсь...
ЛЕТУЧИЙ ГОЛАНДЕЦ
Снилось...
Будто я капитан старого бродяги - Летучего Голландца
Корабль - древний парусник, был создан странными
мастерами. Одни детали прорастают сквозь другие,пронизывают,
нагромождаются кристаллическими структурами босховских
фонтанов. Большие колеса с лопастями взбивают
воду, скрипя деревянными частями. Я один на одиноком
создании стою у штурвала и направляю корабль на
красную звезду, дрожащую над горизонтом. Но чудится,
что цель у корабля своя, а я - случайный попутчик.
И плывет он куда-то, не слушая моих желаний, плывет
к далекой пристани, которая сокрыта туманом времени
и сновидений.
ГОРОД
Жизнь в городе похожа на судорогу. Будто по миру
пробегают невидимые волны,вспучиваются болезненные
волдыри. Но когда идешь по улице в летящую темень,
то чувствуешь невероятную близость - каждый камень
сопереживает и помогает.
Чудится, что город живет в бесчисленных снах,
блуждает среди грез и фантазий. Иногда, подтянувшись
за край сновидений, можно обрести себя, но лишь
на мгновенье... Внутри лабиринтов бродят миллионы
путников. Когда-то войдя сюда, потеряли надежду
на выход, потом свыклись с невозможностью жить
без плутания среди стен и окон. Они могут выбраться
из этих серых пещер, но как они выберутся
из лабиринта, который город построил внутри них?
Так живут и бродят они среди лабиринтов душ и
лабиринтов улиц. И не знают покоя!
Я
И ТЫ
Я и Ты. Два мира, заключенные в скорлупки тел,
бродящие среди других таких же миров. Я - суть
бесконечного, ты - суть бесконечного, и каждый
из нас сколлапсирован в точку, которая подвержена
случайности мгновения. Я и Ты - два противоречия,
в которых сталкиваются два начала. Почему силы
притяжения сильнее инерции свободного полета?
Случайно сцепившиеся в хаотичном движении, две
точки, две вечности удержались рядом, тонкие ниточки
не порвались. Жизнь - броуновское движение. Каждый
из нас сталкивается с другим и разъединяется.
Мы, словно шарики, запущенные невидимой рукой,
продолжаем полет в тесноте своего существования.
*
* *
Мир
красив. Красив не только тем, что есть тихие лесные
озера, снежные вершины, утро и закат, улыбка девочки
и лицо старика, но и всем тем, что ужасает, красив
болью и злом. Все взаимосвязано. Одно произрастает
от другого: свет от тьмы, тьма от света. Зло,
которое гонится за каждым из нас, лишь странно-красивый
узор на ткани жизни. Конечно, это взгляд отвлеченный,
взгляд человека, которого завтра не собираются
вести в газовую камеру...
ФОНТАНКА
Ленинградская майская ночь - это время теней и
призраков, это время всадников в треуголках и
позолоченных царских карет. Это сказочное время,
когда мерцают сны, вылетают из зашторенных окон,
встречаясь с фантазией одиноких прохожих. В белесоватую
полночь вода в Фонтанке становится вязкой и маслянистой.
Не раз я видел, как усевшись на каменные мостовые,
горбатые дворянские дома опускают в черную жидкость
тонкие змееобразные ноги и чуть тревожат ее густую
кожу.
СТАРИК
Слепой
старик взирал недвижными глазами. С них, как со
старинной акварели, испарились цвета. Его лицо
было похоже на застывший поток горной реки, пробуждаемый
лишь иногда. В замерших волнах-складках чудилась
жизнь. Будто свивались года, стекали вдоль глубоких
каньонов в темную расщелину рта. Глаза его не
видели меня, а я ощущал взгляд прошлого, взгляд
всех когда-то живущих. И казалось, что не бесцветные
зрачки, а миллионы шершавых рук стали лепить во
мне меня, как лепил Иегов из глины человека.
ОЖИДАНЬЕ
В углу захламленной комнаты возле черной вмятины
своей тени стоит человек и слушает шорохи разбуженной
фантазии, ее младенческий писк. А ожиданье дрожащим
голубком залетело в покинутый дом с грудой комодов
и книжных полок. Трепещут крылья, сгоняя пыльную
вуаль, сбивая плесень тишины. Корчась и замирая,
разъяренный покой клубится глыбистыми телами.
А человек молчит, кусает губы и, улыбаясь, смотрит
на открытое окно...
ГРАНИЦА
СМЕРТИ
Когда солнечные лучи пробивались сквозь колыханье
желтой воды... Когда еще слышались голоса и весело
сипела мелодия, еще глядел на привычную страну
уже из другого мира, находился возле той мерцающей
границы, пред которой каждый когда-нибудь встает,
был возле, но еще не за ней, еще думал, хотя отдалялся
от мыслей. Ужас не стягивал горло. Как стая птиц,
что-то растерянно и недоуменно носилось. Неужели?!
Неужели... То вспыхивали, то затихали эти искры,
теряясь в истоме и печали. Все окутывалось светящейся
волной. И дальше было что-то... Огромный диск
солнца. Голубая бездна. Сизый туман медленно истекал
и полз. Но долгое молчание все же томило, тревожило,
пугало. И вот пурпурная волна, шурша, нахлынула.
Она шла из глубин, из расщелин... Она затапливала
каждую впадину, каждый уголок. И уже не осталось
места, не обоженного волной. Все напряглось и
выгнулось. Вздох беззвучно метался. И не вылетал.
Еще чуть-чуть и свеча догорела, вспыхнув напоследок.
Волна исчезала, исчезала... и с ней уносилось
еще что-то. Оставшееся напоминало валуны, оголившиеся,
блестящие. Небо обесцветилось и застыло, свернувшись
в черную точку...
ТВОРЧЕСТВО
Творчество - процесс, движущийся к максимальной
воплощенности идеала.
Творчество - процесс воплощения "Я",
процесс страсти с периодами ненависти и любви.
Творчество - это волевое действие. Это стихийный
рывок.
Творчество - искусство наслаждения, наслаждения
всем: капелькой и морем, хаосом и простотой, красивым
и безобразным. Любая остановка на пути жизнетворчества
- лишь изменение форм развития. Переход из более
заметных взгляду процессов деятельности в процессы
более потаенные и глубокие.
ОБРАЗ
Образ - это звенящая чувственная формула. Это
сколлапсированная эмоциональная материя, которая
вмещает много больше, чем конкретная мысль. Образ
противоположен элементарному символу, вбирает
в себя несколько уровней и напластований. Действует
принцип "лессировки". Одна краска накладывается
прозрачными слоями на другую. Возникает вибрация
света и полутонов. Сплетаются различные смысловые
уровни. Каждый из этих уровней - логичен. В совокупности
- все алогично. Создается казуальный мир. Все
понятно и ничего не понятно. Есть тайна. Чистая
музыка.
ИСКУССТВО
Искусство - это чувство. Искусство - это разум.
Искусство - это зеркало.
Оно отображает добро и красоту, зло и низость.
Искусство - это создание иной действительности.
Оно никогда не станет ею, ибо оно иллюзия, мираж.
Искусство воспитывает человека, ибо оно воздействует
на него. Оно не изменит его - идеал всегда иллюзорен.
Искусство отражает настроение общества, вбирая
абсолютный максимум.
Искусство отражает состояние субъекта, проникая
в абсолютный минимум
Искусство движется к вечному. Это постоянное изменение.
Искусство - это истина. Нет критерия, который
бы проверил ее.
Искусство - есть"А". Искусство - есть
"Не-А",
"А" никогда не бывает достигнуто.
ПОРТРЕТ
Человек изображает человека. На сверкающем листе
возникает облик.
Портрет передает черты изображаемого, но это не
изображаемый - даже, если изображение похоже на
него. Человек смотрит на человека сквозь пелену
своих желаний и чувств и невольно передает не
своему облику что-то свое.
В зачатии участвуют двое. Процесс всматривания
в портретируемого - это процесс совокупления душ.
Процесс изображения - родовые потуги. На художника
ложится материнская функция - функция рождения.
На изображаемого - отцовская -передать свои гены:
черты и характер. Портрет, являющийся миру, уже
не есть "мать" и "отец". Возникает
иное, облеченное в черты одного, а, может, и его
эмоции, в чувства другого, а, может, и черты его.
Но если художник создает воображаемый портрет,
тогда он принимает на себя обе функции: "матери"
и "отца", превращаясь в духовного гермафродита.
Отцовской сущностью становится идея, исторгаемая
из материнского лона - чувства, и, отделившись,
обретает способность к оплодотворению.
*
* *
Картина
обладает странной силой. Она сейчас столь же жива,
как и прежде. Захотелось выпрыгнуть из настоящего.
Но куда? В прошлое? Происходит какое-то сцепление
времен. И во всем этом что-то нереальное и сказочное.
Чувство, которое вьется в комнате, похоже на состояние
в картинах. В нем так же смешение времен, точнее
одно какое-то длящееся мгновение и тот же дикий
каламбур из реальных и нереальных мотивов.
И почему-то все плывет и плывет передо мной корабль
- чистый, хрустальный корабль под черным куполом,
где свисают капельки звезд. Я его создал, как
создал мир, в котором он существует. И удивительно
- из иллюзии, фантазии он превращается в нечто
более действительное, чем все вокруг. И хочется
ступить на качающиеся подмостки, подниматься по
этим фантастическим лестницам и куда-то плыть…
МОЛИТВА ШУТА
За что ты смехом наказал? Я все смеюсь, смеюсь,
смеюсь. И день, и ночь дрожат от смеха губы. Устал
смеяться я. С рождения судорога смеха лицо мое
скривило. Но то гримаса не от радости - печали.
Позволь сказать без смеха слово. Позволь всплакнуть.
Позволь вздохнуть. Позволь любить, а не кривляться
над любовью.
Мне все твердят - живи ты кротко, благочинно.
Но не могу терпеть - сама вселенная хохочет. Смеется
смерть, костляво усмехаясь. Смеется жизнь сквозь
гроздья масок. Весь мир в глазах моих смешон.
И человек, создание греха, смешней меня, шута,
сидящего на троне. И ты, великий бог, смешон,
коль сотворил мои уста. Позволь мне замереть,
уснуть. Но как уснуть, когда я вижу - осел садится
на осла. Но как зевнуть, когда я слышу - горбун
трясется на верблюде. И как тут не забиться смехом,
когда слепец ведет толпу, а зрячий тычется о стену.
Молю, смеяться запрети, ведь я смеюсь над тем,
что создал ты, и рот мой прокляни, чтоб губы онемели.
О, Господи...
*
* *
Помню снов тоску. Тогда перед зеркалом стоял и
взгляд находил, растворял. Мысли бились друг о
друга. Так, бильярдные шары у вечерней пустоты
откалывают штукатурку звуков. Так, будильник-сфинкс
равнодушно и угрюмо кожу чувств царапает, глотает.
Но в молчанье свой предел. Всполохнутся мошки
бликов, солнце-сердце обожжет снега. Это прошлое
взбунтует и вздохнет уснувшая мечта.
*
* *
Личность
- лента Мебиуса. Имеет определенную долю извращенного
ума. Личность - воплощение асимметрии. При всей
незыблемости понятий Бог, Добро, Любовь, Истина
личность ощущает их зыбкость и возможность перехода
в иную позицию, проявление неправильности. Гармония
личности - это правильность, построенная на асимметрии.
СОЗЕРЦАНИЕ
МАКА.
Мак - сатанинский глаз. Жарко красен. Красив,
как корона царя. Преклоняюсь и замираю. Вздох.
Гулкий свет. Воздух - мох. В груди мед. И долгий
перезвон колоколов. Музыка и эхо. Сводит скулы
красный свет. И внутри - угли. Спираль движенья.
Опора на черную точку. Я в центре круженья. Глядя
на черное дышу красным. Красное и черное. Все
и ничто. Агония мысли. Тишина.
*
* *
Нежность
- цветок мая. Дрожит на тонкой ножке. Его не рви,
не уноси. Вдали он засыхает. Ты на колени встань
пред ним, как пред иконой. И прикоснись, согрей
ладонью. А лепестки, как крылышки стрекоз, чуть
пальцами расправь. И затрепещет, позовет, взовьется,
не отрываясь от земли, а землю подымая.
*
* *
Здесь
игроки. Стол. Руки. Сломались пальцев тени. Мозоли
скрипа - сплетенье казусов игры. Здесь те, кто
бусы ожиданья на досках раскидал, кто жив восторгом
и забавой. Здесь те, кто вновь узор судьбы сплетает.
И нам пора уж вздрогнуть ото сна. Идти туда, где
шорох разбухает. Не проиграть, зевнув, сплести
в себе себя, себя же расплетая.
*
* *
Одинокий узник леса июньский соловей испил всю
кровь плывущего заката, все ожидание земли, всю
притаенность юного тумана и тяжесть будущей ночи.
И запьянел от хмеля красок и желаний и зарыдал
от зависти любовной. Потом он ветром стал, плутая
грустным эхом в горящей чаще облаков. И растревожив
знойную перину тишины, затих осколком томных снов.
*
* *
В слипшееся утро зеваю, вытекаю из хрипящего крана.
И вновь удивляюсь - утроба мира ждет меня. Потом
говорю, смеюсь, перекладываю мыслей карандаши.
То шарканье шагов в пищеводе мира. В общем-то
игра в игру. Думаю ради мысли. Дышу ради вздоха.
Поднимаюсь по ступеням истертым. По ним шли толпы.
Лязгают на кухне алюминиевые зубы и я, каждодневно
съедаемый пустотой, все ж стираю с лица слюни
дел и увлечений, все ж рождаюсь...
*
* *
Цоканье
на дороге.
Всадник, закованный в жесткие латы, опустил упрямый
взгляд.
Цоканье на дороге -
это звучит будущее, просачиваясь в прошлое, и
мерно, настойчиво,
отсчитывает морщины в ладони.
Нескончаем этот звук.
ПРЕГРАДЫ
Преграды - это закрытые двери, которые не откроешь,
а потому надо проходить сквозь них. Преграды -
это открытые двери. Вот тут-то и сложность. Нет
ничего труднее и мучительнее, чем входить в открытую
дверь. Воля тут не поможет, но и поток не внесет.
Воля и поток - не противоположные состояния. Это
единство, которое проносит сквозь все преграды.
Преграды - это таинство. Необходимо забывать о
разгаданном таинстве ибо в нет уже жизни для тебя.
*
* *
Взгляни...
под почвой глаз колодец духа. А там клубятся отраженья,
мерцают в сводах жажда и покой. Смятенный мотылек
- сиреневый огонь, распят меж радостью и тьмой.
Над ним, кружась в плащах, печально карлики танцуют.
Но ты очнись, не слушай их стенанья. Поверь, цветок
огня сминает темноту.
*
* *
Когда
ночное небо само себя сжирает и себя же порождает.
Когда зверье минут тревожатся в темнице круга,
испуганно гремя цепями. Когда склоняется спина
и тенью душится шептание... Ты, не боясь, порви,
тоскою скрещенную муку. И подожди, немного подожди
- коснутся губы утреннего рая.
*
* *
Представь...
Играет старый музыкант. Бродягой жил, святым не
стал.
Затем вообрази... В руках его потертый инструмент
- старуха скрипка, что мудрее старика на сотни
лет. А далее... Горящий глаз свечи. Таверну. Ночь.
И пьяных хриплый глас. Игру бродяги. Боль души.
Но что, зеваешь? Постой...ты лучше посмотри. То
не таверна - бренный мир. Не ночь - проклятая
тоска. И не свеча горит - надежда. То не бродяга,
нищий музыкант - избранник неба и бездонных стран.
В руках его не скрипка - чистая заря, она, как
нежная дыхание, легка. И не струна во тьме звучит
- поет нить солнца... смерть ночи. |